Eliseo Subiela: No te mueras sin decirme a dónde vas

Podría ser un sueño, pero la sensación es al revés, como si estuviera saliendo de un sueño.

José Luis Morante: Teoría del sueño

Todo sueño cumplido es prematuro.
Su tácita presencia pone en duda
que hasta ayer mismo fuera
objeto de un afán cuyo rescoldo
no se apaga nunca.
La posesión no acalla
esa voz inquietante
que aspirara a lograrlo
ni da paso a la tregua que permite el sosiego.

Bill Watterson: Calvin y Hobbes. Los martes no empiezan mucho peor

Esta mañana tuve un sueño maravilloso. Extendí mis brazos rectos a los lados, al agitarlos, descubrí que elevarme unos centímetros por encima del suelo. ¡Los moví más deprisa y pronto me elevé sin esfuerzo por encima de los árboles y los postes de teléfonos! ¡Podía volar! Encogí los brazos y descendí sobre el vecindario. Todos me miraban asombrados y corrían detrás de mí disparándome. Entonces, aceleré tanto que mis ojos lagrimeaban a causa del viento. ¡Reía y reía dando vueltas por el cielo! Fue entonces cuando mamá me despertó, diciendo que iba a perder el autobús si no sacaba el culo de la cama. Y aquí estoy, veinte minutos después, bajo la fría lluvia, esperando ir al cole y acordándome de que me he olvidado la comida.

Federico García Lorca: Poema doble del lago Eden

Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina
quiero mi libertad, mi amor humano
en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.

Jaime Sabines: Doña Luz, XIV

Se imaginan los sueños, se aprende todo. Todo está quieto, quieto el río, quieto el corazón de los hombres. Los hombres sueñan.

Antonio Colinas: Poema de la belleza cautiva que perdí

Por esta piel sin mácula, por su tersura suave,
tronché columnas firmes, derrumbé la techumbre
de la más alta noche: la de mis sueños puros.

Gioconda Belli: En hora de penetrar el sueño

En hora de penetrar el sueño
decirte adiós momentáneamente
y perderme para vos
así como vos ya estás perdido para mí
en el silencio de tus pestañas
apretadamente cerradas.

Julio Cortázar: Rayuela

Sólo en sueños, en la poesía y en los juegos... nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos.

Cesaré Pavese: Traición

Esta mañana ya no estoy solo. Una mujer tierna
está tendida en el fondo y me lastra la proa
de la barca que avanza a duras penas por el agua tranquila,
aún gélida y turbia por el sueño nocturno.

Miguel Bosé: Gota a gota

Cuentan fiscales nocturnos
que soñar se hará muy caro
tendrá un impuesto

Barricada: Deja que esto no acabe nunca

Sé que terminó mi tiempo de descanso
la noche que volví a soñar contigo.

The Matrix

You have the look of a man who accepts what he sees becouse he is specting to wake up.

Eclesiástico 40, 1-2 y 5-7

Penosa suerte se le ha dado a todo hombre,
pesado yugo a los hijos de Adán,
desde el día en que salen del seno de su madre
hasta el día de su vuelta a la madre de todos.
El tema de sus reflexiones, el temor de su corazón,
es la espera angustiosa del día de la muerte.
(...)
Y a la hora en que en la cama se descansa
el sueño de la noche trae nuevas inquietudes;
apenas se ha descansado un poco o nada,
cuando al punto, lo mismo en sueño que en vigilia,
se siente uno turbado por sus propias visiones,
como un fugitivo escapado del combate;
y en el momento de la liberación, se despierta
y se sorprende de haber temido en vano.

Enrique Molina: La lluvia a solas

Nuevamente la lluvia me interroga en las paredes del sueño.

The Waterboys: Trumpets

and to be with you
is to find myself in the best of dreams

Ángel González: ¿Qué sabes tú [...]

Ahora sólo ves estos últimos años
que son como la empuñadura de un cuchillo
clavado hasta el final en mi costado.

Arráncalo de golpe y un borbotón de sueños
salpicará tu rostro.

The Pogues: Rainy night in Soho

Some times I wake up in the morning
The gingerlady by my bed
Cover in a cloak of silence
I heard you talking in my head
I’ not singing for the future
I’m not dreaming of the past
I’m not talking of the first time
I never think about the last

Dave McKean: Dust Covers

And when I fall asleep
the objects in my house
move slowly to my side
and whisper secret names
the names they usually hide
and when I fall awake
I try to write them down
but real names are like sand
they spill out of my hand

Leopoldo María Panero: Unas palabras para Peter Pan

Deje ya de retor­cerse el bigote, señor Darling, Peter Pan no es más que un nombre, un nombre más para pronunciar a solas, con voz queda, en la habitación a oscuras. Deje ya de retorcerse el bigote, todo quedará en unas lágrimas, en un sollozo apa­gado por la noche: todo está en orden, tranquilícese, señor Darling.

James Matthew Barrie: Peter Pan

«No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado vo­lar, y...
Wendy se levantó y encendió la luz: él lanzó un grito de dolor... »

Eduardo MENDOZA: La verdad sobre el caso Savolta

Hay sucesos felices cuando acontecen y amargos en el recuerdo, y otros, insípidos en sí, que al transcurrir el tiempo se tiñen de un nostálgico barniz de felicidad. Los primeros duran un soplo; los segundos llenan la vida entera y solazan en la desgracia. Yo, personalmente; prefiero éstos.

Marcel PROUST: Por el camino de Swann

Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que ni tiempo tenía para decirme:"Ya me duermo". Y media hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Franciso I y Carlos V. Esta figuración me duraba aún unos segundos después de haberme despertado: no repugnaba a mi razón, pero gravitaba como unas escamas sobre mis ojos sin dejarlos darse cuenta de que la vela ya no estaba encendida. Y luego comenzaba a hacérseme ininteligible, lo mismo que después de la metempsicosis pierden su sentido los pensamientos de una vida anterior; e asunto del libro se desprendía de mi personalidad y yo ya quedaba libre de adaptarme o no a él; en seguida recobraba la visión, todo extrañado de encontrar en torno mío una oscuridad suave y descansada para mis ojos, y aún más quizá para mi espíritu, al cual se aparecía esta oscuridad como una cosa sin causa, incomprensible, verdaderamente oscura. Me preguntaba qué hora sería; oía el silbar de los trenes que, más o menos en la lejanía y señalando las distancias, como el canto de un pájaro en el bosque, me describía la extensión de los campos desiertos por donde un viandante marcha de prisa hacia la estación cercana; y el caminito que recorre se va a grabar en su recuerdo por la excitación que le dan los lugares nuevos, los actos desusados, la charla reciente, los adioses de la despedida que le acompañan aún en el silencio de la noche, y la dulzura próxima del retorno.

Boris PASTERNAK, Algunas posiciones

Ningún libro verdadero tiene una primera página. Nace como el rumor del bosque, sólo Dios sabe dónde, y crece y se desliza despertando a la recóndita espesura, y de repente, en el instante más oscuro, aturdidor y terrible, al final toma la palabra con toda la fuerza que había acumulado.

BJÖRK: Hyper-ballad

I go through all this
Before you wake up
So I can fell happier
To be safe up here with you.